Guerra posmoderna: fase primera

Tic

Cae cabeza sobre hombro
y cae materia fantasmal
sobre mano fría.

Movemos sobre todo la ceja izquierda
y la boca se levanta también de ese lado.
Se persigue el gesto.

Nuestro espacio se ha quedado obsoleto
porque no nos actualizamos,
el camino que seguimos es la restauración,
tras el paso de siglos
tras el paso de fieras exprimidas
nos devolvemos los pigmentos.

Tac

Cae pestaña sobre hombro
y cae materia doliente
sobre mano fría.

He llegado a ser la niña bomba,
la niña explosivo
con pólvora en el pelo
y me lanzo contra las flores,
me lanzo contra los animales,
las miradas, las bocas abiertas
y las mentes,
y contra el mar que vamos a destruir
lo vamos a destruir, lo vamos a destruir,
te vamos a destruir.

Tic

Cae mirada sobre hombro
y cae cadáver ahogado
sobre mano fría.

Ha llegado la hora del carbón,
la hora del telar atravesado,
el minuto de silicio se afila en el reloj
y viene a clavarse en los nudillos.

Caen los segundos que han sobrado
y la tierra los absorbe de inmediato

Tac

Materia perforada

estoy atravesada
por una piedra
estoy atravesada
por un diente de león
estoy atravesada
por una lanza con muelas
estoy
por una rama seca
estoy cristal blando sorbido
tierno agujereado
estoy dentro tierra azul
hueco amargo
transparencia lejos piel
estoy explosión de cráteres
estoy esquirlas dolor sangre
atravesada estoy falange estrépito
mano con clavos
arista tiesa
rugido montaña
destrucción
hervidero

punta

materia perforada.

Le petit piaf enmarañado y despertarse con lluvia.

Edith Piaf se abrocha el abrigo
como si fuera la última vez y mira las vías.
Lanzarse?
con bolso floreado, boca ingrávida,
dientes sin forma
y embriones pequeños en la garganta?
Puede ser…
A él no le gustan las chicas con el pelo corto
y tiene un acento raro,
aunque quizás sí le gustan.

El último rato es una auto-absorción
de las partículas que me flotan.
Yo, sin mirar,
creo que debería coger cualquier otro tren,
yo creo que debería coger cualquier otro tren,
y pensar en qué buena, qué buena,
telomerecestodo tú
eres tú,
y saber que nunca va a llegar la hora lunar,
nunca va a volver
o puede ocurrir
que me marche yo,
fingiré haberme olvidado de todo
para no creerme tan idiota.
Soy idiota.

DENTRO

Poema casi sueño

Estamos dentro de la
pata de elefante,
qué le vamos a hacer
si nacimos caleidoscópicas
y el paso de las hojas nos define.

Sábanas de cobre,
y queda el cálido verde
de la transparencia,
humores de mercurio
manos-aliento de caliza
cuerpos tendidos

va a venir el sol a diluviarnos encima

en cualquier momento…

Algunos problemas relacionados con osos que pueden surgir cuando tratas de encontrar tu yo interior

Lo primero que necesito es encontrar mi yo interior
a través de algunas constelaciones burocráticas
de la política de asuntos internos,
y probablemente voy a encontrar
a un señor disfrazado de oso
que dice llamarse Bebedor de nucas
y que disimula mal su consternación por los tigres de mi piel.

Siempre es difícil charlar con un señor disfrazado de oso,
si no lo has intentado no lo puedes saber,
puedes cogerlo entre tus brazos
y contarle un periódico despacito,
pero sólo la información económica
que es la que le interesa,
aún así puede ponerse agresivo,
puede arañar, aullar, acusar falsamente de delitos no cometidos…
sobre todo si tratas de sacarle información útil
como corcho a botella de cava o vino del sur país nórdico.

A veces pueden desaparecer,
mamá lo sabe,
me lo contó el día de mi nacimiento,
“hijita, cuídate de los que parecen pequeños y tiernos
y tienen un hombre tiritangular en sus adentros”

Cuanta razón tienen las películas
en las que la estantería principal esconde un pasadizo secreto,
todas las cosas están dentro de otras cosas,

así que cuando el oso trate de encontrar su yo interior
va a descubrir a un hombre tiritangular vomitando estupideces por los acantilados.

Ceremonia en el jardín botánico

Parece que todos vamos a recibir
el bautismo de los crisantemos gigantes
y hay abejorros incluso en esta época del año.

Los más pequeños recurren a una extenuación gestual,
hay que subirse al borde de la fuente y dar una vuelta completa,
pararse un momento para contemplar el movimiento
de árbol-alga del entorno,
creerse estatua y
tocar la superficie líquida con el dedo índice,
sólo la piel
porque es imposible atravesar el agua.

Llegado el momento
sobrevendrán los edificios
y los ladrillos lacerarán los animales
que tenemos pegados al contorno
como capas hondas y calientes,
entonces,
todo esto sin contar con los tres gatos,
hasta luego,
un puñado de mirlos
paseantes impávidos,
quería ese,
el de la simulación de musgo
en la tela impermeable,
y por supuesto sin prestar atención a los millones de insectos
que se desnudan de caparazones y alas
para conservar el momento en las carnes,
dejaremos que sea la tierra
la que se desplace hacia nosotros
con vocación de última piel.

No eres mejor que el polvo de harina solar
cuando hablas con tu aplastante lógica de caballo que muerde
y reafirmas tus pisadas en la nieve colosal de fin de siglo.
La maquinaria de los engranajes y cables obturados
por el futuro infinito, el más acá rebobinado,
plastilina de niños muertos en las aceras,
la comprensión.
No eres mejor que una mitad de un cuerpo –algo más-
enterrado en tierra húmeda,
crujiente de huesitos,
que se vierte en sus propios huecos
alentada por el bullir de las briznas.
La matemática sangrante desfunda
su alarido mortal de cebra crucificada,
cantan 4.571 gallos
y se adormece una yema de un dedo índice
en el punto más lejano desde mi perspectiva situacional.

Lo más importante es ese adormecimiento.

Vomito mi conciencia
como una pequeña masa gaseosa
saturada de dentaduras gigantes.
Podríamos saber la edad del mundo
contando todos los dientes,
pero es demasiado tarde.
Sólo soy.